EL BUZO 2

Esa mañana parecía igual a otras, un sol brillante, el calor, que obligaba a la gente a buscar protección en las sombrillas y alivio en las cervezas heladas, la ausencia de viento hacía que el ambiente resultase pegajoso, casi tropical. Ningún rostro mostró sorpresa cuando el buzo caminó por la calle principal camino de la playa, quizá alguna sonrisa compasivamente burlona, alguna palabra de ánimo, tan solo el estanquero, al pasar frente a él, notó un brillo especial en la mirada del extraño paseante. Devolvía cortés, con una sonrisa, los saludos de os vecinos, ya acostumbrados a su atuendo, y contestó un lacónico "hoy", cuando uno de los abuelos que hacían guardia permanente a las puertas del asilo le pregunto, ¿Qué, cuándo nos mojamos?

En el pueblo se preguntaban si se habría ahogado, regresó diez días después, con la misma sonrisa y el neopreno húmedo. Nadie se explicaba donde podría haber estado todo ese tiempo.
A la mañana siguiente, vestido con una camiseta y bermudas, bajó al bar habitual a desayunar, le dijo al camarero que se iba a escalar una montaña y que seguramente le llevaría algún tiempo.
Había visto la montaña mientras buceaba, ahora tenía que encontrarla. El camarero no le llevó la contraria, se veían tantas cosas hoy día, que por qué no una montaña nevada bajo el mar.
El buzo le prometió que volvería en unos meses, o años, todo dependía de la montaña. Las hay de muchos tipos, le explicó, la que él buscaba era un poco esquiva, huraña como una mujer celosa e inalcanzable como el horizonte, pero había visto su reflejo en el fondo del mar, solo era cuestión de paciencia.
Con la mirada fija en el reloj de la pared pidió un carajillo y una ración de churros. El camarero le oyó murmurar algo sobre cambiar las aletas por un gorro de lana.

VA DE VIENTO

Poniente

Levante

DOS MAS

¿Alguien se anima a ponerle título?
Si se parece al que iba a escribir, de premio una piruleta(sin chupar)
y una copia de la foto tamaño carné

poema-buzón
(creo que le habría gustado a Joan Brossa)

RECUERDOS DEL FUTURO

La conversación con su amiga quedó bruscamente interrumpida. Algo que él dijo, o algo que ella recordó en ese momento, hizo que la charla convirtiera en doloroso presente un pasado intencionadamente olvidado.
Un beso de despedida con sabor a incógnita, un "ciao, hasta mañana" y él se quedó incómodo y preocupado. Al mismo tiempo que intentaba descifrar qué había sido lo que debería haber callado, pensaba en sus propios recuerdos, en aquellos que aún le acechaban de vez en cuando, dispuestos a clavarse en su carne como un estoque en manos del matador, cuando intentase mirarlos de frente y se dispusiera a embestirlos. Aunque no eran frecuentes,eran abundantes,
se podían esconder en una foto, en un objeto, en una canción, y esperar agazapados, meses, años, hasta el momento adecuado para lanzar su ataque.
La mejor forma que él tenia de enfrentarse a ellos cuando esto ocurría era reciclarlos. No de una forma metafórica, sino transformarlos sin destruirlos. Con su cambio de apariencia se volvían casi inofensivos y evitaba luchar contra esa fuerza misteriosa que le impedía arrojar determinadas cosas a la basura. El único inconveniente era la gran cantidad de espacio que necesitaba, cajas, estanterías, contenedores de plástico, todo era poco para la desproporcionada acumulación de objetos en apariencia inútiles.
Tras duras negociaciones consigo mismo, había conseguido deshacerse de parte de ese lastre que encarecía sus frecuentes mudanzas.
La solución final solo podía llegar el día que pudiera transformarlos a todos ellos en objetos y repartirlos, venderlos o regalarlos a otras personas que los miraran con unos ojos distintos a como él los veía.
Cada uno lucha con las armas que tiene, se decía a sí mismo mientras le quitaba el óxido a un viejo pistón de aluminio.

SE QUEDARON EN CONSONANTES

Se quedaron encerrados en consonantes, vocales, cristal, pulgadas. La letra les unía cual fumador acérrimo a su nicotina con su recién despertar. Tras largas conversaciones a pulsaciones, interpretando cada letra, cada tilde, un desasosiego inexplicable le recorrió cada recoveco de su cuerpo ¿qué ocurriría si sus miradas no fueran tan cómplices como la prosa?. Ella le susurraba a diario con onomatopeyas y gran imaginación “estamos aquí para evolucionar y no para acumular”, y de esta guisa se quedó sin tinta… se sintió un estanque sin cascada ni viento que la devolviera aguas vírgenes. Inamovible en una silla, enjaulada en 17 pulgadas. ¡Quiero ser real, oler, susurrar, tocar!.

No quería ser más letra, verso. Anhelaba escuchar una risa y no leerla. La magia de la escritura se escondió en un puerto USB, la manipulación de la tecla empezaba a ser ardua tarea, que la línea se cayera ya no era importante… Él tomó una decisión, y ella también.

Un día cualquiera, tiró el Dell por la ventana, y se fue con Fernández a cobrar cuerpo y echarse la siesta. Allí dejó de ser estanque inamovible, fue mar, un coral acariciado… aunque nunca olvidó la niña de cristal que fue.
escrito/sentido/conjurado por Ana

TRES CUADRADOS

al otro lado, el mar

sombras

metal, un recuerdo.